Era todo lo que pedía ese martes nefasto en que el día, nublado y enigmático, lo incitaba a pecar.
Siete minutos, de sesenta segundos cada uno, era suficiente para satisfacer su sed malsana que se extendía de su estómago hacia todo el resto del cuerpo, concentrándose especialmente en cierta parte de su anatomía que saltaba ansiosa por abrirse paso en el templo prohibido de sus más bajas fantasías eróticas, vibrar con el roce de la piel delicada de su intimidad con la suave y aterciopelada del trasero redondo y bien formado de su pequeño hermano menor.
Y hacerlo gritar de placer. Que se revuelque entre las sábanas de lino blancas manchadas por el líquido carmesí, testigo de su entrega poco elocuente en tan sólo siete minutos.
Era necesario ser precisos en el tiempo.
Siete minutos, uno por cada pecado capital, uno por cada pensamiento que despertaba ese pequeño trozo de cielo que se ocultaba, aniñado, entre las piernas afeminadas de su pequeño hermano menor. Y que rara vez podía ser visto, por voluntad propia, por el verdugo de la inocencia.
Cada minuto, casi eterno, era valorado como un tesoro en lo más profundo del pútrido y sórdido corazón del enfermizo hombre obsesionado con el diminuto cuerpo que, como una ratita, intentaba hallar salida a ese laberinto en el que se encontraba atado, con su hermano.
Cinco años ya habían transcurrido desde el fallecimiento de sus progenitores. Cinco años desde que vivían ambos absortos en sus propios problemas, aun cuando el contrario era el más grande de ellos. Cinco años y de estos, él tan siquiera imploraba siete minutos.
¡Siete miserables minutos de disfrutar la fruta del génesis que se le ofrecía descarada durante tanto tiempo!
Y aun así, esos siete minutos siempre se vieron lejanos. Eran una imagen difusa en su mente que llegaba forzosa cuando cerraba los ojos y cernía su diestra entorno a su pene grueso y amoratado, deseoso de placer. Placer, que por el momento, brindaba su mano rasposa. Subiendo y bajando por el largo, jugueteando con la punta y apretando de momentos, rozando con los dedos sus carnosos testículos que como péndulos adornaban su sexo excitado.
Gimió. Exhaló fuerte. Deseó con todas sus fuerzas que la imagen de su mente, de su hermanito menor abriéndole paso a su interior, no se esfumara. Aumentó el ritmo del vaivén de su mano, se sujeto, con la izquierda, del cobertor debajo de él. Jadeó extasiado, necesitado.
Apretó con fuerza sus párpados sintiendo las traicioneras lágrimas de la culpa caer por sobre sus mejillas enrojecidas. Pero no se detuvo, el movimiento de su mano pecadora iba en aumento, la imagen se hacía más nítida, el deseo hacia mella en él, sofocándolo y el orgasmo estaba próximo.
Contuvo un gritito de placer cuando su miembro, ya flácido, liberaba una cantidad considerable del blanco y espeso fluido sobre su mano, ropa y parte del suelo y la cama. Con los ojos cerrados respiró fuerte, tratando de recuperar el aire perdido en la masturbación.
La imagen, desvanecida, desapareció de su mente y esos siete minutos que el siempre esperó, se volvieron un sueño utópico y una sensación de desasosiego se apoderó de él, como después de cada paja.
Abrió sus orbes ocres, se acomodó en la orilla de la cama viendo la consecuencia de su calentura y esperanzado llevó dos de sus dedos a su boca, probando su propio sabor. Agrio.
Tenía tiempo. Toda una vida si hiciera falta. Pero esperaría, paciente, por esos siete minutos de placer.
